![\"\"](\"https:\/\/danielcinelli.com.ar\/sitio\/wp-content\/uploads\/2024\/05\/evita.jpg\")
<\/figure>En su casa de un barrio del Gran Buenos Aires ten\u00eda en el fondo su taller de herramienta, donde hacia sus arreglos y manualidades. Yo de chico jugaba en ese taller, con esas herramientas oxidadas y siempre me llamaba la atenci\u00f3n un peque\u00f1o cuadrito que presid\u00eda discretamente el taller. Ese cuadrito era la imagen – casi un dibujo – de una se\u00f1ora con el pelo rubio, tirante que terminaba en un rodete y una sonrisa amplia y bella. Para los ojos de mi infancia era s\u00f3lo un cuadrito entre las maderas. Un cuadrito que miraba cada domingo por la tarde.<\/p>\n\n\n\n
Una de esas tardes mi abuelo Antonio, esquivando la costumbre de la siesta entr\u00f3, con su eterno bast\u00f3n en el taller mientras yo jugaba. Lo mir\u00e9 sorprendido porque \u00e9l casi nunca iba para el fondo, pero m\u00e1s me sorprendi\u00f3 porque por primera y \u00fanica vez lo vi mirando a ese cuadrito diminuto, con los ojos llenos de l\u00e1grimas. Como si se hubiese olvidado que ella estaba ah\u00ed. <\/p>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n
Lo disimul\u00f3 como pudo, por esa cosa de la verg\u00fcenza y de que los hombres no lloramos.
Desde esa tarde cada domingos nos reserv\u00e1bamos siempre un rato a la hora de la siesta para hablar, para que me cuente cosas del ferrocarril, de esos a\u00f1os que \u00e9l vivi\u00f3, para pasar las p\u00e1ginas de un libraco enorme – que a\u00fan conservo como reliquia – que detallaba lo que ella, Eva Per\u00f3n, la mujer del cuadrito y Juan Per\u00f3n hab\u00edan hecho transformando el pa\u00eds.<\/p>\n\n\n\n
Despu\u00e9s, con los a\u00f1os, vino la adolescencia, la lectura de los libros, debatir las ideas, la doctrina, el pa\u00eds, las coyunturas… Crecer.<\/p>\n\n\n\n
Pero hay algo siempre me repito: al peronismo entr\u00e1s por la emoci\u00f3n, porque te duele la injusticia en el cuerpo, porque la felicidad s\u00f3lo se disfruta si es compartida, porque los dem\u00e1s si importan. La ideolog\u00eda viene desp\u00faes y est\u00e1 inevitablemente pegada a esa emoci\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n
Yo entr\u00e9 por las l\u00e1grimas de amor de mi abuelo a esa se\u00f1ora, que empez\u00f3 a ser persona para m\u00ed esa misma tarde. Esa se\u00f1ora odiada por tantos y amada por multitudes entre los que me incluyo. Esa mujer que hoy cumplir\u00eda 105 a\u00f1os.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Mi abuelo Antonio era uno de los tantos inmigrantes que llegaron a la Argentina a principios del siglo pasado. Vino de Italia, de su pueblo en Pietra Roja, cerca de<\/p>\n